第67章 第17次易手 (第3/3页)

苏军的身体僵硬了一下，随后像一袋土豆一样瘫软下去。

赫尔曼剧烈地咳嗽着，贪婪地呼吸着充满硝烟的空气。

他看着丁修，眼神里充满了恐惧和依赖。

刚才那一瞬间，他在这个满脸是血的长官身上，看到了一种比敌人更可怕的东西。

“起来。”

丁修的声音像是两块生锈的铁片在摩擦。

他伸手把赫尔曼拽起来，把工兵铲塞进赫尔曼手里。

“没子弹了，就用这个。”

丁修指了指前方。

更多的黑影正在暮色中逼近。

“这是最后一次。”

丁修从地上捡起一把带刺刀的莫辛纳甘步枪，那是刚才那个死去的苏军留下的

“守住这里。或者死在这里。”

没有战术。没有指挥。

只有最原始的搏杀。

刺刀撞击的声音，工兵铲劈开骨头的声音，濒死者的哀嚎声，在这个狭小的山头上交织成一曲地狱的交响乐。

丁修感觉不到累。

他机械地刺出，拔出，格挡，再刺出。

他的眼前一片血红。

每一次呼吸，肺部都像是被刀割一样疼。

直到周围终于安静下来。

那种令人耳鸣的寂静。

……

月亮升起来了。

惨白的光照在马马耶夫岗上。

地面上覆盖着一层黑色的东西。

那不是土，那是烧焦的灰烬混合着凝固的血液。

尸体层层叠叠。

有的挂在烧焦的树桩上，有的半埋在土里，有的依然保持着扭打在一起的姿势——一个德国士兵和一个俄国水兵，互相把匕首捅进了对方的心脏。

进攻退了。

第十七次易手，以德军惨胜告终。

或者说，以双方都无力再战告终。

丁修坐在一个还在冒烟的弹坑边上，双腿悬在外面。

他的手里捏着那个瘪了的银色烟盒。

手指在颤抖。

不是因为恐惧，是因为肌肉痉挛。

过度的用力让他的双手几乎握不住东西。

“头儿……”

汉斯一瘸一拐地走过来。他的左臂受了伤，用一块脏兮兮的布条吊着。

“还剩多少人？”

丁修张了张嘴，发现自己发不出声音。

他咳嗽了两声，吐出一口黑色的浓痰，这才勉强挤出一丝如同破风箱般的声音。

“……多少？”

“还有气的，十八个。”汉斯在他身边坐下，从口袋里摸出半根压扁的香烟，递给丁修，“今天刚来的时候是四十五个。”

一天。

折损过半。

而且这还是在有老兵带着的情况下。

那些新兵，基本上都填进了这些弹坑里。

那个因为卡壳而哭泣的新兵，死了。

那个想要往回跑的韦格纳，死了。

那个被赫尔曼救下的新兵，也在最后一次肉搏中被刺刀捅穿了肚子。

丁修接过那半根烟，低头去够汉斯递过来的火柴。

火光照亮了他那张脸。

那是一张被烟熏得漆黑的脸，只有那一双灰蓝色的眼睛，空洞得像是伏尔加河深处的冰窟窿。

他深深吸了一口。

辛辣的烟雾顺着气管钻进肺里，稍微压住了一点那股令人作呕的血腥味。

“这才是第一天。”

丁修的声音嘶哑，每一个字都像是从嗓子眼里抠出来的。

他转头看向山下。

斯大林格勒的市区还在燃烧。伏尔加河像是一条着火的巨蟒，在黑暗中扭动。

而在他们脚下，这片不足一平方公里的高地，就像是一座巨大的祭坛。

“汉斯。”

丁修看着手里那明灭不定的烟头。

“你说，我们是在守一座山，还是在给自己挖坟？”

汉斯沉默了。

他看了一眼周围那些像烂泥一样瘫倒在地上的士兵。他们连动一根手指的力气都没有了。

“只要还没躺进去，那就是阵地。”

汉斯咧开嘴，露出一口带血的牙齿，苦笑了一下。

“而且，就算是坟，这里风景也不错。能看见河。”

丁修没再说话。

他把烟头弹进前面的黑暗里。

那一点红光在空中划出一道弧线，落在一个死去的苏军士兵身上，然后慢慢熄灭。

第十七次易手结束了。

但第十八次，也许就在十分钟后。

在这个绞肉机里，没有人会在意次数。

只会在意谁是最后一块被嚼烂的肉。