第285章 连续失败711次？不，第712次老子偏要行！ (第3/3页)

换的。

那些深夜趴在铁轨上查裂缝的工人。

那些失败了七百一十一次还站在轧钢机旁边的师傅。

都是用心的人。

都是拿命换的。

跟他李云龙在战场上拿命换一样。

方式不同。

心一样。

“老伙计。”

李云龙低头看了看怀里的枪。

“你知道吗。”

“七十年后的华夏人。”

“把钢造到头发丝的六分之一那么薄。”

“把铁轨修到硬币立不倒那么平。”

“这帮人跟咱们一样。”

“都是犟种。”

“都是死磕到底的犟种。”

赵刚靠在旁边的墙上。

听到了这句话。

微微笑了。

“犟种”这个词用在这里。

不是骂人。

是最高的夸奖。

华夏之所以能从1942年走到七十年后。

不是因为聪明。

不是因为幸运。

是因为犟。

足够犟。

犟到失败七百一十一次也不松手。

犟到把铁轨修到全世界最平。

犟到把手撕钢的价格打成白菜价。

犟到把所有说“你不行”的人的脸打肿。

这种犟。

是华夏人骨子里的东西。

从太行山上啃窝窝头打鬼子的时候就有。

七十年后依然有。

从来没变过。

赵刚把眼镜摘下来擦了擦。

不是因为起雾。

是因为想把世界看得更清楚一些。

看清楚七十年后的华夏为什么那么强。

答案不在导弹里。

不在航母里。

不在原子弹里。

在那个老师傅的手里。

在深夜铁路上趴着查裂缝的工人手里。

在失败了七百一十一次还不松手的犟劲里。

在每一个不服输不认命不停下的华夏人心里。

这才是华夏真正的力量。

不是钢铁。

是打钢铁的人。

村口。

老农蹲在那里。

太阳照在他身上。

暖和的。

他眯着眼。

嘴里嘟囔着什么。

年轻人凑过去听了听。

“七百一十二......”

“七百一十二......”

老农在数这个数。

数了好几遍。

然后点了点头。

“行。”

“就这脾气。”

“不服就干。干到服为止。”

“华夏人就得有这脾气。”

“没这脾气活不下去。”

太行山的风吹过村口。

吹过老农花白的头发。

吹过院子里的战士们。

吹过整个1942年的太行山。

风里面带着什么？

带着铁锈味。

带着硝烟味。

带着窝窝头的焦糊味。

带着这个时代特有的苦味。

但也带着另一种味道。

从七十年后飘过来的。

一种说不清道不明的味道。

像钢铁被打磨到极致时散发出的冷光的味道。

像高铁以三百五十公里时速掠过大地时空气被撕裂的味道。

像一枚硬币稳稳立在窗台上纹丝不动的味道。

那是未来的味道。

是好日子的味道。

是“你说我不行我偏行给你看”的味道。

1942年的华夏闻到了。

闻到了就不会忘。

不会忘就会一直走下去。

一直走。

一直走。

走到七百一十二次。

走到硬币立而不倒。

走到全世界都来敲华夏的门。

说一句。

“求你卖我。”