第11章 破庙 (第1/3页)
沈辞不记得自己走了多久。
阿七趴在背上，越来越沉。不是人变重了，是沈辞的力气在一点点流走。他咬着牙，一步一步往前迈，脚底下是泥泞的小路，两边是黑漆漆的荒地。
月亮在云层后时隐时现，把路照得一明一暗。
阿七的呼吸很轻，轻得有时候沈辞要停下来，侧耳去听，才能确认他还活着。
“往……往哪儿走……”阿七的声音从背后传来，断断续续的。
“城外。”沈辞说，“有个破庙。”
阿七没有再说话。
沈辞想起阿青画的那张图。他记在心里了——沿着河走，走半个时辰，会看见一座破庙。
河在哪儿？
他停下来，四处张望。远处有银光一闪——是河水。
他背着阿七，朝那个方向走去。
路越来越难走。杂草绊着脚，土坑差点让他摔倒。他一手托着阿七，一手按着腰间的短刀，一步一步地挪。
不知过了多久，他终于看见了那座破庙。
黑黢黢的，蹲在河边的荒草丛里，像一只垂死的巨兽。庙墙塌了一半，屋顶的瓦片七零八落，月光从破洞里漏进去。
沈辞加快脚步，跌跌撞撞地冲过去。
庙门早就没了，只剩下一个黑乎乎的洞口。他走进去，把阿七放在地上，自己也瘫坐在地，大口喘气。
过了好一会儿，他才缓过来，开始打量四周。
庙里很空。神像早就倒了，只剩下半截石头底座。墙角堆着一些破布烂草，像是有人睡过的痕迹。
就在这时，他听见一个声音：
“又来一个。”
沈辞猛地跳起来，手按在刀柄上。
黑暗里，一个人影慢慢坐起来。
是个老人。很老，头发花白，胡子拉碴，脸上皱纹像干裂的河床。他穿着一身破棉袄，上面全是洞，露出发黑的棉絮。一条腿伸着，另一条腿蜷着——蜷着的那条，小腿以下空荡荡的。
老乞丐看着他，又看看地上昏过去的阿七，咧嘴笑了。
“两个。”他说，“今天收成不错。”
沈辞没有动，手按在刀柄上。
老乞丐瞥了一眼他的手。
“有刀？”他说，“有刀也不顶用。老头子我一个人，打不过你。你怕什么？”
沈辞慢慢松开手。
老乞丐挪了挪身子，从墙角摸出一个破瓦罐，递过来。
“水。他快渴死了。”
沈辞接过瓦罐，凑到阿七嘴边。阿七的嘴唇干裂，水灌进去，顺着嘴角流出来。沈辞一点一点地喂，喂了很久。
阿七呛了一声，睁开眼。
看见老乞丐的那一刻，他愣了一下。
“这是……哪儿？”
“破庙。”沈辞说，“城外。”
阿七闭上眼睛，又昏了过去。
老乞丐挪过来，低头看着阿七。
“伤得不轻。”他说，“挨了打，又跑了这么远。能活到现在，命硬。”
沈辞看着他。
“你会治？”
老乞丐摇头。
“不会。但见过。”他用枯瘦的手指掀开阿七的衣裳，露出里面的伤口——青紫的、红肿的、有几处还在渗血。
“这得洗，得敷药。”他说，“没药，就等死。”
沈辞沉默了一会儿，问：“哪儿有药？”
老乞丐看着他，又咧嘴笑了。
“城里有。你敢去？”
沈辞没有回答。
老乞丐从怀里摸出一个东西，递过来。
是一块黑乎乎的干饼，硬得像石头。
“先吃。吃完了，天亮再说。”
沈辞接过那块饼，掰成两半。一半递给老乞丐，一半自己咬了一口。
硬，硌牙，有股霉味。但他慢慢嚼着，咽下去。
老乞丐也嚼着，一边嚼一边看着他。
“你们什么人？”他问。
沈辞没有说话。
老乞丐也不追问。他嚼完那块饼，舔了舔手指，又挪回墙角。
“我在这儿住了三年，”他说，“见过不少人。逃荒的、躲债的、杀人的、被杀的。你们这样的——”
他顿了顿。
“头一回见。”
沈辞看着他。
老乞丐指了指外面。
“那边有个土包，看见没？”
沈辞顺着他的手指看出去。月光下，庙外不远处的荒草丛里，确实隆起一个小小的土包。
“那里面埋着一个，”老乞丐说，“也是你们这样的。”
沈辞的心猛地缩紧。
“五年前，”老乞丐说，“一个女人把他埋在这儿的。那女人穿着青衣，脸很冷，一句话没说。埋完了，站了很久，走了。”
他转过头，看着沈辞。
“你们认识？”
沈辞没有说话。
但他知道那是谁。
阿青。
埋的是旧阿七。
他慢慢站起身，走到庙门口，看着那个土包。
荒草长得很高了，把土包遮得几乎看不见。月光照着，草叶泛着银光。
他站了很久。
身后传来老乞丐的声音：
“那女人后来还来过一次。两年前吧，也是夜里，站了一会儿，走了。”
沈辞回过头。
老乞丐在黑暗里看着他，眼睛很亮。
“你认识她？”
沈辞点点头。
老乞丐又笑了。
“那就对了。”他说，“她埋人的时候，我在旁边看着。她说了一句话，我记到现在。”
沈辞等着。
老乞丐说：“她说，阿七，你死了，我还活着。但我不知道，活着有什么意思。”
沈辞的心往下沉了沉。
那是阿青说的话。
五年前，她站在这里，对着旧阿七的坟，说不知道自己活着有什么意思。
老乞丐看着他。
“你来了，”他说，“她可能就知道了。”
沈辞沉默了很久。
然后他走回阿七身边，坐下。
手按在刀柄上。
凉的。
他握着那把刀，看着阿七惨白的脸。
窗外，月亮落下去了。天边泛出灰白。
新的一天要来了。
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阿七
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